Waldmitte

Cf.: WindClan Lager [WindClan Territorium]«

Hatte jemand bereits gesagt, dass der braune WindClan Krieger erschöpft war? Denn das war er wirklich. Bereits nach zwei Schwanzlängen außerhalb des Lagers, waren seine Beine stärker am Zittern gewesen, als noch zuvor. Sein Magen zog sich immer ieder unangenehm zusammen, sein zerzaustes Fell war immer glanzloser geworden, besonders da er Staub von der Heide aufgesammelt hatte, in seiner Kehle saß das Gefühl von Übelkeit. Auch der Blick von Schmutzstreif war stumpf geblieben, überdeckt vom Schatten der Trauer, die er mit sich herzog. Dem Krieger war nicht klar, wie er den Weg überstehen sollte, denn jeder Schritt auf diesem war die reinste Anstrengung für ihn.

Die Grenze hatte er irgendwann erreicht, doch seine Muskeln waren so schwer, dass Schmutzstreif wusste, dass er nicht mehr lange laufen könnte. Dabei war der Weg zu dem See, wo Dawn ihr Zuhause hatte, noch weit. Er musste durch den Wald des Streunergebiets, die Mitte erreichen, abzweigen und noch einige unzählige Fuchslängen laufen, um das friedliche Gewässer und die schützenden Pfoten der jungen Hauskatze zu erreichen. Dabei wollte er gerade nichts anderes, als einfach liegen zu bleiben und sich für drei Sonnenaufgänge nicht mehr aufzustehen. Dabei war er gerade ein Krieger des WindClans geworden und da er Dunkelsterns Tochter in seinen Bann gezogen und vermutlich Junge mit ihr hatte, wollte er seiner Anführerin imponieren, damit sie ihn nicht für Missachtung seiner Pflichten bestrafen könnte. Falls Weißmond ihrer Mutter überhaupt etwas gesagt hatte, wer wusste das schon. Die weiße Kriegerin würde doch niemals zugeben, dass ihr ehemaliger Schüler sie noch als Schüler erobert hatte, bis ihr Herz ihm verfallen war!

Mit zusammengekniffenen Augen, und somit eingeschränkter Sicht, tappte Schmutzstreif durch den silbernen kühlen Wald. Gerüche verschiedener Streuner und Hauskatzen drangen ihm entgegen, mehr Kätzinnen, die er erobern könnte. Doch dieser Gedanke käme ihm erst im Lager, zeitig war er zu sehr darauf fokussiert, Dawn zu finden. Sie kannte seine Fehler nicht. Ihre Liebe war reiner als die seiner Mutter, die er immer so umkämpfte, denn er wollte nichts anderes mehr, als unbeschwert neben dieser zu liegen. Die Hauskatze kannte ihn nicht, sie vertraute ihm blind und wollte ihm helfen, wollte Liebe von ihm, die er nicht hatte. Denn er wollte nur ihre Liebe, ohne etwas dafür geben zu müssen. Ein Nest, ein Versteck, in das er flüchten konnte, wenn das Clanleben über ihn rollte und er nur herumliegen konnte, regungslos, halb tot.

Irgendwann erreichte der Krieger die Waldmitte, konnte jedoch nicht entscheiden, in welche Richtung er gehen musste. Keuchend, schnaufend, grummelnd und leise wimmernd krachte er neben einem Wurzelwerk zusammen und lag dort mit flackernden Augen. Seine Pfote brannte, sein Herz brannte mehr, oder doch die Kehle, in dem ihm die Galle aufstieg? Der Geruch von Dawn lag in der Luft, er bildete sich ein, den cremefarbenen Fellhaufen ganz in seiner Nähe zu sehen. Sie war bestimmt nur vorbei gekommen auf ihrem Heimweg und er bildete sich ihre Präsenz ein, da er zu verzweifelt war, um den Gedanken loszulassen. Keuchend versuchte er, wieder aufzustehen, rutschte jedoch wieder auf die Seite.
»Dawn?«, fragte Schmutzstreif mit zittriger, hoffnungsvoller Stimme. Vielleicht war sie ja doch in seiner Nähe und konnte ihn mit ihrem weichen Pelz retten. »Dawn? Bist du hier? Bei mir?«

Schmutzstreif war kurz eingeschlafen, doch sein Körper hatte nicht aufgehört zu Beben und zu Zittern, zu Zucken als er die Bilder seiner Schwester vor Augen hatte. Jemand leckte ihm über den Pelz, das wusste er, doch auch als er die Augen aufschlug, konnte er nur Umrisse erkennen. Sein Gehirn verarbeitete die Information nicht. War e seine Mutter? Rettete sie ihn vor seinen Ängsten oder war sie nur hier, weil er sich entschuldigt hatte für seine Reaktion? Doch seine Mutter sah nicht so aus.
»Dawn?«, keuchte Schmutzstreif ihren Namen hervor und endlich klarte sein Blick auf. Verwirrt starrte er die Kätzin an, die ihm soeben das Herz ausschüttete mit allem, was sie für ihn tun würde. Lappalie? Schmutzstreif wusste nicht einmal, was das Wort bedeutete, musste Hauskatzen Sprache sein.

»Schmutzstreif«, murmelte der braune Kater leise und ließ seinen Kopf auf die Wurzel sinken, breitete seinen Schweif aus, damit sie sich neben ihn legen und ankuscheln konnte. »Ich bin jetzt ein Krieger, ich heiße Schmutzstreif.«
Warum heiße ich nicht Schmutzlicht?, fragte er sich leise, stellte die Frage jedoch nicht laut... die Kätzin würde ihn so oder so nicht verstehen. Schwach legte er seinen Schweif über die Kätzin und reckte träge den Kopf, um ihr über den Hals zu lecken. Die Kraft verließ ihn jedoch schnell und so sackte er wieder zurück.
»Bleib einfach bei mir, in Ordnung? Einfach bei mir bleiben...«

Sein Wispern verlor sich in der Nacht, als er wieder für einen Moment wegnickte. Doch sein Kopf schnellte wieder hinauf, als er gegen die Wurzel stieß und er zischte gequält auf. Verzweifelt begann er, am Hals von Dawn zu lecken, doch in dieser Nacht waren seine Berührungen unbeholfen, als wäre er ein junger Schüler, der noch nie neben einer Kätzin gestanden hatte. Niedergeschlagen, das er nicht einmal die cremefarbene Hauskatze zufrieden stellen konnte, ließ er seine Schnauze in ihrem Pelz fallen, bis er mit seiner Nase ihre Haut berührte. Einige Herzschläge lag er so an sie gedrängt, doch er fühlte sich schnell unwohl, er wollte einfach nur etwas sinnvolles finden, doch es gab nichts sinnvolles in seinem Leben, nur noch Unruhe. Gequält wimmerte Schmutzstreif auf, riss sich wieder von der Kätzin los und stieß gegen den Baum.

»Meine Schwester ist gestorben?«
Es war keine richtige Frage gewesen, doch seine schrille Stimme konnte die Worte nicht anders darstellen. Sein Gesicht verzerrte sich zu einer Maske des Grauens und kurz schloss er wimmernd die Augen, riss diese dann auf und blickte hoch zu den Sternen. Blickte zu Dawn. Blickte woanders hin. Es gab keine Stelle, die er lange anschauen konnte, dafür war sein Körper zu unruhig und er zu gehetzt.
»Ich weiß nicht einmal wie, aber mein Clan hasst mich, weil ich es erst später erfuhr? Niemand versteht meinen Schmerz, aber sie war meine Schwester... ich hasse den WindClan, ich hasse IHN!«

Zitternd biss er sich auf die Lippe, schniefte auf und presste seine Schnauze zwischen seine Pfoten. Die Gefühle zerrten an ihn, er konnte einfach nicht mehr und er wollte Äschenlicht büßen lassen. Wie würde dieser sich fühlen, wenn er ihm die vorlaute, arrogante, fuchsherzige, mäusehirnige Truglicht klaute? Wenn er sie zum SternenClan schickte? Wie würde sich der Musterkrieger der Traurigkeit dann aufführen, eh? EH?!